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« Au fond de nous-mêmes, nous désirons tous qu'arrive vite le jour du drame. » Voilà c'est fait, il l'a dit ! Verre de rosé d'une main, cigarette de l'autre. Pas de suspension, une coupure nette, sans appel…. Regard rapide, satisfait sur les autres convives plus préoccupés à faire circuler les pots ...

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09 September 2026
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"Ombre noire d’une aile sur l’été qui s’éteint de brume et d’eau figées en pétales de temps effeuillées, marguerite de bruine les gouttes immobiles d’automne s’évaporent en un temps suspendu la montagne floutée, temps frelaté, se fige frôle les frondaisons exaspérées de verts perdus de jaune il pleut et le ciel prie et pleure et la lumière aiguise  la crête étêtée de bouillies de nuages et de brume qui braie sa cantilène moite en gouttes sirupeuses agglutinées sur feuilles monts, branches et cerveaux et tous ces bouts de ciel effilochés de bruines tristesses échevelées si pâles que tout pue l’effrayante moiteur d’un jour égorgé d’eau."    Extrait de mon prochain livre "Des Nues et...",  roman poétique qui paraîtra en novembre 2026.
05 September 2026
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Le Process est une chronique satirique publiée en mai 2026 aux Éditions la Mouette de Minerve. Vous pouvez le commander dans toutes les librairies et sur les sites de vente en ligne :  à la  FNAC ou sur Amazon En savoir plus !
29 August 2026
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Sous l’auspice des crêtes figure détaillée de la masse du monde comme si la montagne figurait l’univers colosse indifférent toutes nos turpitudes et nos petites joiessemblent être absorbées dans la masse endormiela lune illumine d’étain sa douce part de nuitde ciel une éclaircieune ile dans la mer assombrie du silence Non, rien ne me soucie que la douce clarté de tout ce qui ne dort et ne veut s’assoupir Lune les extases à deux peuvent-elles entrouvrir  la porte des montagnes ? Le flambeau du désir n’est-il qu’une brûlure ?Une ile, lui aussi qui éclaire le cœur en attendant son aube qui le noiera bientôt dans son trop de lumière étouffant les étreintes sous la trique du jour ce tueur de mystère.Lune toi qui brille si haut est-ce cela, mourir ?             {loadmoduleid 197}         
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Peau savane

images-161 Atelier Les odeurs et les mots

La porte était ouverte et la nuit allait et venait, librement, avec une odeur de pluie et le grillonnement de la forêt, quand soudain elle était là devant moi, vivante statue, en boubou multicolore, les cheveux savamment constellés de tresses et l'ivoire des yeux soulignant l'ambre noire du visage.

Mais je me rappelle surtout de sa peau, odorante, chamoisée, couleur miel de châtaigne. Une peau qui portait l'odeur essentielle de l'Afrique et l'odeur intime d'une femme : eau de rivière, argile mouillée, mangue, sueur douceâtre, écorce d'acajou, relent cendré d'un lointain feu de brousse, manioc bouilli…

Une nébuleuse odorante qui à la façon d'une gorgée de Gewurztraminer diffuse instantanément dans toutes les cellules de votre corps jusqu'à la plus éloignée (l'extrémité des orteils) éveillant dans chaque cellule curiosité, sérénité, bien-être, volupté… puis le picotement du désir, le désir d'avoir du plaisir, le désir de donner du plaisir, de le partager.

Bientôt toutes vos cellules une à une partent à la découverte de l'autre, telle un explorateur devant l'Orénoque ou un pèlerin devant une montagne sacrée, nageant dans les ombres chaudes, désaltérant la soif des forêts, lavant les coquillages dans la toile du ciel, déliant les oiseux dans les mangroves…

Le matin, quand le jour a soulevé ses persiennes, il ne restait entre les draps que trois grains de peau savane et un pétale de bougainvillier. 

Monologue de Thérèse d’Avila
L'amour est un Continent.

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lundi 14 septembre 2026
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"Le romancier habite les seuils, sa tâche est de faire circuler librement le dedans et le dehors, l'éternité et l'instant, le désespoir et l'allégresse."  Yvon Rivard

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