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« Au fond de nous-mêmes, nous désirons tous qu'arrive vite le jour du drame. » Voilà c'est fait, il l'a dit ! Verre de rosé d'une main, cigarette de l'autre. Pas de suspension, une coupure nette, sans appel…. Regard rapide, satisfait sur les autres convives plus préoccupés à faire circuler les pots ...
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Comment tombe la nuit....
La lune est là.
Légère encore. Protectrice.
Le ciel est à elle.
Elle accorde encore quelques heures au soleil avant de régner à son tour.
Les nuages, comme des flocons de neige s'étirent et se diluent dans le bleu.
Au loin, le soleil se met en scène, drapant le ciel d'un voile blanc, diffusant une brume sur les sommets dont les contours se confondent.
Le vent dans les arbres accompagne la partie et souffle comme une houle qui s'éloigne et puis revient.
Peu à peu, le soleil quitte son blanc laiteux pour laisser venir la couleur, enflammer d'abord ce qui l'entoure et souligner les crêtes.
Il envoie la couleur au plus profond, derrière la montagne, qui se rapproche.
Puis, il y met du noir, par lambeaux, par trainées qui semblent vouloir effacer le flamboyant.
Mais c'est pour être mieux vu, pour mieux briller, tel une boule de feu, au fur et à mesure qu'il descend.
Incandescente.
Il n'y a plus de soleil.
Il n'y a plus qu'un œil de feu qui nous regarde dans un écrin noir.
La montagne s'éloigne.
Le ciel est strié de bleu turquoise, de rose, de marron et de blanc.
L'incendie est loin.
Une nappe de nuages foncés semble vouloir le cacher, mais il résiste à disparaître.
Et puis le vent se fait plus puissant et l'œil de feu prend toute la place.
La trainée de nuages est envahie par la couleur, rose, orange, doré, mordoré, mauve.
On ne voit plus le soleil. On ne voit que sa couleur qui envahit tout l'horizon.
Au loin des vagues se forment.
La ligne des crêtes prend une teinte gris rosé.
Dans le ciel, un nuage rose doré s'étire vers le soleil et tel un navire dans cet océan, semble vouloir le rejoindre.
La lune attend son heure.
Et puis la trainée des nuages s'éloigne, emportant avec elle les roses, les mauves et les dorés.
Alors qu'une ligne cuivrée apparait, fine, juste au-dessus de la montagne, en un instant, tout se mélange et s'embrase. Le rouge, l'orange, le feu irradient le ciel et des volutes roses s'échappent de cette fusion.
C'est une cérémonie qui se joue là, entre le soleil, la montagne et le vent.
Quelque chose de sacré.
Dans la montagne, au-dessus de Mandajors, le 26 Août 2020.
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