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Texte d'origine : « La douleur qui précède la chute. Les fantômes qui dansent devant les yeux. Autour, tout est anéanti. C'est vide, déserté. L'image sans le son. On regarde autour de soi. Les formes, les objets, les gens qui habituellement font sens, sont vidés de leur substance. Comme lo...
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Orwell et le langage
Rencontre avec mon archéologue
J'ai été réveillé par des coups comme des coups de pioche. Étonné j'ai soulevé le couvercle et vu un archéologue creuser la terre autour de moi. Barbe blanche, cheveux blancs, il ressemblait à Charlemagne. Il pouvait avoir entre cinq et dix mille ans.
Il était accompagné d'un assistant plus jeune que lui, peut-être deux ou trois mille ans, avec Blue-Tooth aux oreilles
Quand ils trouvaient un objet intéressant, une dent de baleine ou un morceau de faïence, il le prenait délicatement, le nettoyait et le mettait dans une poche datée et numérotée.
_ Non ce n'est les bijoux d'une princesse égyptienne, c'est les perles de verre de ma couronne mortuaire ! je lui dit agacé par sa façon de toucher à tout.
À ce moment en soulevant la dalle en faux marbre de mon caveau il me découvrit et aussitôt entreprit de raviver ma présentation qui, avouons-le, en avait besoin.
Avec un pinceau en poils de martre il épousseta mon front et mes pommettes. Il brossa mes dents, merci pour mon haleine à nouveau fraîche, il enleva la terre de mes yeux, merci pour ma vue retrouvée, coupa mes ongles qui ressemblaient à des tagliatelles entortillées. Puis avec un mètre de couturière il me mesura dans toutes mes longueurs et circonférences.
Mais devant l'entre-jambe de mon squelette il se gratta longuement la tête: Homme ? Femme ? Androgyne? semblait-il penser. Ce qui me fit sourire d'un sourire intérieur seulement (je n'ai plus les muscles du sourire ).
Voyant son embarras je me présentai.
- Germain, poète et brocanteur. Né en 165 du calendrier Champollion, mais j'ai oublié la date de ma mort.
Puis je lui montrais tout ce que j'avais sous la main: une hélice d'avion de la guerre de 14, un balancier de comtoise, une finale de football en vidéo, un morceau d'autoroute …
Je lui montrais aussi et un rail de chemin de fer. Comme il semblait ne pas comprendre je fis Tchou Tchou Tchou en faisant tourner mes humérus comme Buster Keaton dans le film the General.
Puis il trouva le recueil de poésie La Pléiade que je gardais caché dans une sacoche en cuir. Ses yeux se mirent à briller comme verre au soleil. Il prit le livre religieusement comme s'il s'agissait du Manuscrit de ma Mer Morte et se mit à le feuilleter en tournant les pages du regard, sans toucher avec les doigts.
-Non c'est pas Verlaine c'est moi, dis-je modestement (d'une modestie un peu feinte).
Alors il prit son Smartphone et communiqua longuement avec quelqu'un que je ne voyais pas. Mais curieusement quand il parlait aucun son ne sortait de sa bouche et aucun mouvements sur ses lèvres..
- langage télépathique dit-il en me faisant un clin d'œil.
Connaissant moi aussi le langage télépathique pour l'avoir étudié par des cours en ligne on se mit à discuter de tout et de rien. De Trump, du génocide arménien…
Toujours est-il qu'aujourd'hui, bien au chaud dans ma vitrine au Musée Anthropologique de Bruxelles, je ne souffre plus de rhumatisme.
Homo Vallerauguensis (Protopliocène) lit-on sur le médaillon accroché à mon cou.
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