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Texte d'origine : « La douleur qui précède la chute. Les fantômes qui dansent devant les yeux. Autour, tout est anéanti. C'est vide, déserté. L'image sans le son. On regarde autour de soi. Les formes, les objets, les gens qui habituellement font sens, sont vidés de leur substance. Comme lo...
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Orwell et le langage
Désir parisien
Sa main l'a juste frôlée
Une odeur s'est envolée
Leurs pensées s'enfuient
Fugaces jusqu'à l'infini
Ils ne se sont pas regardés
Ils ne se sont pas parlé
Ils sont simplement assis
Juste pour un instant, ici
Dans le roulement monotone
D'une matinée d'automne
Soumis au rythme infernal
Du familier ventre de métal
Mais ils s'échappent, ils rêvent
Ils tissent un moment de trêve
Emportés dans le sillage
D'une eau forte et sauvage
Un rayon de soleil les unit
Dans la chaleur de midi
Transperce la toile de jeans
Attisant la peau clandestine
Une bouffée de sueur les colle
De la cuisse jusqu'à l'épaule
Elle a fermé les yeux
Il se sent audacieux
Sa main touche sa main
L'emprisonne tel un butin
Glisse ses doigts entre les siens
Soude un imprévisible lien
Enfin, ils se regardent tous deux
Cela se joue alors dans les yeux
Va- t-elle rompre les amarres ?
Le suivre à Barbés Rochechouart ?
Qui le dira ? Pas bien malin
De connaitre la fin
De ce désir métropolitain !
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